“想说什么？”

“你的书，是以小纭为蓝本写成的吧。”

陶立贤愣住：“我不明白什么意思。”

“都说艺术来源于生活，你的素材来源于哪儿？”

“自然是想象力。”

“可我觉得不像，曾有人评价你的想象力匮乏。”

“你到底要说什么？”陶立贤不耐烦了。

“为什么你之前的那些作品无人问津，而《黄泉》却大获成功？是你写作技法提高了，还是脑洞更吸引人了？”林晦舟冷笑，“恐怕都不是。你的想象力依旧匮乏，你在文字中注入的情感依旧空洞。但不得不承认的是，你对词汇的应用还是相当准确的。所以你扬长避短，找了个样本看着写，记录下最真实的事件和人物反应，然后再编纂成书。有了真实参考，你不需要费心去想人物的反应和情绪变化，只需要做最简单的文字描述。那些曾令你头疼的想象力终于取之不尽用之不竭。你所谓的创作不过是制造并临摹了唐小纭的人生。要是我猜得没错，你家里到处都是摄像头，无时无刻不在观察唐小纭。”

“……”

“看过的都说精彩，都说真实，就像看电影一般具有画面感。”林晦舟愤愤地说，“那些读者们当然觉得感同身受，因为那些伤害和哭泣是真实存在的！你用文字掩盖真相，殊不知也是文字暴露了真相，那些文字背后的血泪终究会透过纸张。”这几句话说得掷地有声，仿佛在做一场审判，而主导审判的人却已是气喘吁吁，沉浸在愤怒和悲痛之中。

“这些又是小纭告诉你的吧。”陶立贤听后微微摇头，随意向前几步，来到一盆吊兰前，一手拨弄叶片，淡淡道，“我说过，这孩子有妄想症，他看了我的稿子之后就把自己代入其中，愣是觉得我虐待他。”

林晦舟嗤之以鼻：“是你在骗人。小纭不会说谎。你的书和他的生活有太多的契合点。书中向小皖唱的童谣，小纭也会。”

“这能说明什么？这是很流行的一首手指游戏歌，我从别处听来写了进去，小纭看了，